Scrivo questo post per condividere qualcosa della mia storia di scribacchino. Sto pubblicando, auto-pubblicando ovviamente, la mia raccolta di racconti brevi, alcuni dei quali si trovano su questo blog.
Nel completare la scheda su Amazon KDP sono arrivato al fatidico campo Autore Nome e Cognome, e mi sono posto una domanda: quanto conta il nome di un autore nel persuadere a comprare un libro?
There’s something beautiful about buying a used poetry book with someone else’s annotations. It’s like being able to read it for the first time once more but through someone else’s eyes.
Dalla bufera della vita ho ricavato soltanto qualche idea e nessun sentimento.
Da molto tempo ormai vivo non con il cuore, ma con la testa. Io soppeso, analizzo le mie proprie passioni e ogni mia azione con severa curiosità, ma senza alcuna partecipazione.
Due persone vivono in me: una vive nel vero senso della parola, l’altra ragiona e la giudica.
(Michail Lermontov)
I desired always
to stretch the night
and fill it fuller and fuller
with dreams
quote from The Waves ~ written by Virginia Woolf (English writer, 1882-1941); book cover art and detail by Vanessa Bell (English, 1879-1961); originally published in 1931 - this edition, 1975
Da tempo volevo scrivere questo post su uno dei miei scrittori di racconti preferiti, sul mistero racchiuso nelle sue parole, le inesauribili invenzioni linguistiche, un caleidoscopio di fantasmagorie che vivono di vita propria.
In un altro post scriverò delle parole sensazionali e dell’uso che ne fa nei suoi racconti. In questo voglio raccontare della sua vita, che è utile per riflettere…
Più invecchio anch’io, più mi accorgo che l’infanzia e la vecchiaia non solo si ricongiungono, ma sono i due stati più profondi in cui ci è dato vivere. In essi si rivela la vera essenza di un individuo, prima o dopo gli sforzi, le aspirazioni, le ambizioni della vita. […] Gli occhi del fanciullo e quelli del vecchio guardano con il tranquillo candore di chi non è ancora entrato nel ballo mascherato oppure ne è già uscito. E tutto l’intervallo sembra un vano tumulto, un’agitazione a vuoto, un inutile caos per il quale ci si chiede perché si è dovuto passare.
