Il mistero della scomparsa di Federico García Lorca
Cinque anni prima il 1941, l’anno terribile di Marina Cvetaeva, precisamente all’alba del 19 agosto 1936 Federico García Lorca venne fucilato da una milizia franchista e poi sepolto in una fossa anonima, da qualche parte fuori Granada. Le sporadiche ricerche che sono state fatte per individuare i suoi resti non sono mai andate a buon fine. Anche di Marina Cvetaeva non ci rimane una tomba. Non è…
L'estate di Marina. A 80 anni dal suicidio, gli ultimi versi della grandissima poeta russa
Così è il mondo. E io lo amo il mondo. Desidero divorarlo tutto, pezzo a pezzo. A volte questo desiderio mi consuma così tanto che il giorno dopo il cuore non batte quasi affatto.
In questi giorni di ottanta anni fa, il 31 agosto 1941 per la precisione, moriva Marina Cvetaeva, suicida. In una lettera a lei indirizzata nell’estate del 1926, Boris Pasternak le scriveva di amare il mondo. Avrebbe…
Ad ogni incontro con la primavera non so star quieta - sorge il desiderio antico, un'ansia mista ad un'attesa, una promessa di bellezza ed una gara di tutto il mio essere con qualcosa che in essa si nasconde. Quando la primavera svanisce, v'è il rimorso di non averla vista abbastanza.
- Emily Dickinson, poesia 1051, da “Tutte le poesie”
Ma ricordo anche un momento di chiara dolcezza, il mio volto chinato sul tuo, le mie labbra parlanti con franca umiltà di cose umili e nascoste. Nessuno, mi ha mai veduta così spoglia d’orgoglio, così vestita di pura tenerezza.
Amalia Guglielminetti, da una lettera a Guido Gozzano
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Ho mai parlato di poesia? La poesia è come quelle cose eterne di cui non si parla: esistono e basta. Ogni tanto scende in terra un profeta di questa eternità: Anna Achmatova, Marina Cvetaeva, Sylvia Plath, Wyslawa Szymborska… Google Verse by Verse.
Sì, a te, mi rivolgo a te, chiunque tu sia che discetti di migranti e immigrati. Ne abbiamo lette di ogni in questi giorni a proposito di porti chiusi, navi senza permesso di attraccare, migranti. Un crescendo di provocazioni, prevaricazioni, farneticazioni.
T.S. Eliot sosteneva che la vera poesia può comunicare ancor prima di essere capita. Come questa manciata di versi:
Frantumi di specchio seminati
per strada lungo la notte.
Alberi altissimi dai rami scarni
sotto i miei piedi corrono nuvole.
E come un fiore che si apre la notte
un ritaglio di cielo in un raggio di sole:
uno schizzo di luce si scioglie per strada
si trasforma in un’ombra, uno sprazzo
d’altrove. E io, che sono solo un riflesso
in questo nulla d’autore, un altro
me stesso. Un’immagine obliqua.
Un sassolino gettato tra pozzanghere sparse
i miei circolari orizzonti.
