Sì, i giornali avevano ragione: la neve era generale in tutta l'Irlanda. Cadeva dolcemente sulla palude di Allen e, più a ovest, cadeva dolcemente sulle oscure e mutevoli onde di Shannon. Cadeva anche su ogni parte del solitario sagrato in cui Michael Furey giaceva sepolto. Giaceva pesantemente sulla croce e sulle lapidi, sulle lance del cancelletto, sulle spine sterili. La sua anima svenne lentamente mentre sentiva la neve cadere debolmente attraverso l'universo e cadere debolmente, come la discesa della loro ultima estremità, su tutti i vivi e i morti
James Joyce, The Dead
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